martes, 30 de abril de 2013

lunes, 29 de abril de 2013

"Creer que un enemigo débil no puede dañarnos es como creer que una chispa no puede incendiar un bosque."

                   FIGURACIÓN    ENTRE    PIARES    Y    QUEJIDOS                     
Devoto del cantar, estás en misa con los duendes angélicos del trino, un verso te relumbra por el vino y el vello te levanta la camisa.
El cante te lastima y eteriza las entrañas cabales de tu sino.¿Un hombre que pregona en el camino o el canario que enflauta pura brisa?.
Pájaros y flamencos, noche y día, renuevan tu pasión, aljiban pozo, alzan tu sueño, gritan dondequiera pena gitana y salve de alegría. Que te bendiga Dios tamaño gozo y engracie con su amor tu canariera.


miércoles, 24 de abril de 2013

La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor.

                         EL      FESTEJO      POPULAR                                                
Los parrales del patio en la porfía repechan su estirón sobre la cal y es la copla un rosal, un grano sal poniéndole sabor a la alegría.
Guitarra, pandereta, sonería, zambomba tinajera en su broncal; las palmas redobladas del cabal y el replante bailón: la bulería.
Y pestiños, buñuelos, mielerío; la copa brindadora relumbrando, creando y dando al pueblo lucidez.
Así vive y festeja mi gentío la nacencia de Dios, por él cantando romances nochebuenos de Jerez.


La lectura es la gran proveedora de argumentos, la clave para que los demás te escuchen.

¡Ay que larga es esta vida! / ¡qué duros estos destierros! / ¡esta cárcel, estos hierros / en que el alma está metida! / Sólo esperar la salida me causa dolor tan fiero, / que me muero porque no muero.     
                                                                                                                                                   
La lectura nos regala mucha compañía, libertad para ser de otra manera y ser más.
Contra la sentencia "mis amigos son los mejores", oponer esta aspiración permanente "Que los mejores sean mis amigos".

miércoles, 17 de abril de 2013

"Amor se llama el juego en el que un par de ciegos juegan a hacerse daño."

                        Teniendo El Libro tan Cerca y El se marchó                    
Puede creerme que no ha sido desprecio, no señora, no ha sido desprecio. Es que no lo he necesitado. Tengo la comida de otra casa, con lo cual y lo que saco no basta; y así, bien puede usted dárselo a otro pobre, y para su conciencia es lo mismo... ¿Qué quiere usted saber? .¿Quien me da la comida?. Veo que le pica la curiosidad. Pues debo esa bendita limosna a D. Cristino Calderón... le ha conocido en San Vicente, donde dice la Misa... Sí, señora; D. Cristino que es un santo, para que lo sepa...                                                        
Durante el invierno y la primavera, este servidor se dedicó al estudio de la Literatura. Pensemos que algunas composiciones de varios escritores estudiadas por el alumno, estaban escritas con clave para un mayor entendimiento de los lectores donde se podía ver el largo proceso al que estaba sometido para mayor entusiasmo de los seguidores.  
Mientras, Cesar proyectaba un largo itinerario que los llevaría a ausentarse tres años. Sentado en su escritorio, preparaba los detalles del viaje, las ciudades y cortes más propicias, no sólo para el éxito inmediato, sino para el devenir de su hijo. A la vez que el pequeño se restablecía de un reumatismo articular, Cesar pensaba en París, en Madrid . Estaba impaciente,y por añadidura la plaza de vicemaestro de capilla, que pertenecía a Luis Mariano, el sucesor de Mateo, tardaba en llegar. Por fin, en Febrero la fue concedido el cargo, cuya dignidad jamás sobrepasó.
Pese a todo, el optimismo causado por dicho nombramiento no le apartó de la certidumbre de que el futuro de su hijo se encontraba en Escocia, y más aún, en España. La mejor consideración hacía los escritores, sobre todo por parte de los aristócratas escoceses, le hizo apuntar hacia la capital de España.
    

domingo, 14 de abril de 2013

CANTAORES y Nombres Famosos

Agujetas el Viejo, Antonio el Chaqueta, Alfonso el de Gaspar, Alonso el del Cepillo, Angel de Álora, Antonio de Canillas, Antonio Mairena, Antonio Piñana, Antonio Ranchal, El Arenero, Aurelio Sellés, Bernarda de Utrera, El torta, Bernardo el de los Lobitos, El Borrico, Cerrejón, El Cojo Pavón, Curro Utrera, El Chaparro, El Chocolate, El Choza de Jerez, El Diamante Negro, Diego El Perote, Dolores la del Cepillo, Enrique Morente, Fernanda de Utrera, El Flecha de Cádiz, Flores el Gaditano, Gabriel Moreno, Grupo de los Montes de Málaga, Los Hermanos Reyes, Los Hermanos Toronjo, Jacinto Almadén, La Jimena, Juan de la Loma, Juan Varea, Juan Villodres, Juana la del Cepillo, Juanito Valderrama, Manolo Caracol, Manolo Freguenal, Manolo de la Ribera, Manolo Vargas, Manuel Mairena, Márquez el Zapatero, El Negro, Niño de las Moras, Niño de Osuna, Paco Isidro, Paco Toronjo, El Pali, Panda de Comares, Pedro Montoya, Pepe de Algeciras, Pepe Aznalcollar, Pepe el Culata, Pepe de la Isla, Pepe el de la Matrona, Pericón de Cádiz, Perla de Cádiz, Rafael Romera, Rafael el Tuerto, Camaron de la isla, Ramón Medrano, La Repompilla, Romerito de Jerez, Santiago, Serranita de Jerez, El Sevillano, El Sordera, Terremoto de Jerez y Zambra de Manolo Amaya.

Emilio El Moro la vida sigue igual

http://youtu.be/YejcVXPflwI que la vida sigue igual

Peret - Es preferible reir que llorar (360 en torno a Peret)

http://youtu.be/r6qfAou2YQ8

sábado, 13 de abril de 2013

No hay deber que descuidemos tanto como el deber de ser felices.

                              UNA   CASA   SIEMPRE   RESPLANDECE                               
La casa tenia duende y compás, cierto sortilegio, apretaba familias a racimos como una faja, nos ponía -qué brújula- el trino, la palabra amiga en cada lengua. Eramos un manojo de buenas señas emparentadas, común era el agua y los tendederos con su cambiante geometría, los cachivaches, las macetas arrellanadas en las mesetillas, las golondrinas y los entre abejorros. El jazmín del corral llegaba hasta la azotea en su escapatoria y cuando florecía venteaba las alcobas. Los bautizos --tantos y tan raudos-- llenaban el patio y la casapuerta  de cantares, compadres y padrinos, de salero y cañas. Y aunque la pobreza era tan ancha divinizadora que empujaba vigajes, tabiques y rincones los quicios, siempre tenía la casa por salas, barandales, lavaderos y fogones un dios trasteando entre nosotros.   Y en su catatiempo último, allá donde el  silencio se santiguaba mágico sobre la cal y la calamocha, agarrado a los techos y lumbreras, un niño apercibía,< con la imaginación en viva culebrina > un disparete fisonómico y la casa derramada se salía de su dibujo, navegaba con rumbo al instante que ahora la sostiene y perpetúa.                                                                  

viernes, 12 de abril de 2013

"A menudo los labios más urgentes no tienen prisa dos besos después."

                         MATEMATICAS     CONTRA      MATEMATICAS                     
                                       CONTRAMATEMATICAS                          
Hay un amor varágine en cada dos mentiras, de lo contrario la verdad sería una ciencia sola algo tan construido como un hormiguero, la gran perplejidad de lo perfecto.                                                                      


jueves, 11 de abril de 2013

"Señora, no le quite años a su vida, póngale vida a los años, que es mejor."

                                      Escrito en el agua                                                
DESLUMBRAME:                                                                              
escribir una carta sobre la yedra memoriosa. Lo haría en un papel tan espíritu como los huesos de mi padre.
O en el aire alisio de los estereos. La carta sería para explicarle a quien corresponda y escuche cómo ha crecido el imperio de los relojes y cómo se han prodigado las musas de las pócimas para decirles al decididor y a sus preámbulos que los niños ya no tienen sangre de flores ni confianza en los garabatos, que se ríen a chorros de los pájaros cautivos y le hablan de tú a los planetas con sus ciencias digitales. Más también le cortaría al don de los partos y de los panteones que esta mañana, cuando desperté nacido en la íntima periferia de mi atávica alegría, le puse nombre a cuanto estuve viendo repetirse, queriendo emparejarme con los árboles que impávidos perduran y hablan aún de sus bacanales. Luego firmaría la carta con una cruz que todo lo borrara en señal de que no sé de otra cosa más esclarecida. Pero escribir tamaña carta no tiene razón ni azadura ni templanza, sería un soliloquio: la memoria soy yo y en mí se pierde cada vez que nace, muere y resucita.                                                                                                                                    
                                                                                                                                                                               


martes, 9 de abril de 2013

Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mi me enorgullecen las que he leído (2)

             Los doce meses transcurridos desde la primera aparición de este blog ni modifican su contenido y conclusiones, ni les agregan novedades realmente sustanciales.
Así pues, salvo algunos datos e inexactitudes que he revisado y puesto al día he preferido no tocarle a un texto muy elaborado ya y cuyas preocupadas deducciones son las que eran.                                          
En un decenio, al ceder un poco -o acaso bastante - los tabúes antievolucionistas a que el blog  alude, ha aumentado la lista de los renovadores del periodismo, escritura o simplemente afición a un hobby que es el escribir en un momento de inspiración, y es el tiempo en curso el que puede apartar claramente el trigo de la paja. Disminuyó la producción del tema, aunque sin llegar a la anemia, y se mantuvo la bibliográfíca, con aportaciones - por mencionar solo algunas- Pero ni estos ni otros alteran los hechos del mensaje final de este blog: en pugna con un medio nacional progresivamente más tecnificado, si bien es cierto que el arte de escribir no ha perdido tono y presencia, también lo sigue siendo que su manantial y su marco naturales continúan recibiendo el impacto de los nuevos tiempos, con inevitables compromisos y problemas para susustancia añeja y su futuro.                                                                  Sin embargo, ese futuro quizá no se nos presente ahora tan oscuro como se nos presentaba, ya que, contra la acometida tecnológica y pese a la creciente intensidad de su empuje, las reinvidicaciones racionalistas y regionalistas que tratan hoy de sacar cabeza, y las propias capacidad y voluntad de supervivencia de la escritura, están ayudando a su conservación, difusión y renovación cuando se ha cumplido un plazo que, erróneamente por suerte, llegamos a prever tan decisivo como funesto.                                                              En esa cualidad de resistencia, en esas valoración y atención a los problemas del arte de escribir, y en sus facultades de ajustarse - sin deteriorarse- a la galopante y zarandeada coyuntura histórica en que nos encontramos, es en lo que hay que confiar para el día de mañana, si es que es posible confiar en algo.                                                                        
     
Cuando se pierde el tiempo no se recupera        

viernes, 5 de abril de 2013

"Lo que se ve con frecuencia no maravilla... Lo que nunca se vio, cuando ocurre, se tiene por prodigio."

El sabio que quería tener un sueño.                                                                  
Decía el sabio que quería saber como se puede tener un sueño y que luego ha de cumplirse si no de que serviría este sueño, pasaron largos años y descubrió muchas cosas, pero lo logró saber, aprender, como encontrar la solución al dicho planteamiento que se hizo, hace ya varios años, en que lugar me deja esto, pensó por trigésima y no se cuantas veces más. Mientras resolvía otros problemas matemáticos, y terminaba un café bien caliente, como a el le gusta casi rozando la razón llegó a pensar que lo había solucionado, pero era otro fracaso más que le ayudaría en encontrar la solución.                                                                                   Bien pasados estos momentos de reflexión me atrevo a decir que si que la solución esta en el tiempo que hay que esperar para que se cumpla, una vez pasado ese tiempo ya tendrás tu sueño y seremos todos felices...¿o no?
   Lo que tenemos que aprender lo aprendemos haciéndolo

Guardando los trastos viejos. : "Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de...

Guardando los trastos viejos. : "Es más fácil apoderarse del comandante en jefe de...: Dame querer primita dame querer.,.--<                                                        E l que viene y luego se va es como el vien...

lunes, 1 de abril de 2013

Guarda a tu amigo bajo la llave de tu propia vida

Letras de Canciones detrás de unos "Flamencos"                                                                   
Cuando llego a mi estas cuartillas con estas letras, me puse a leerlas muy detenidamente debajo del porche en la casa de la laguna, escuchando un poco de flamenco y tomando una copa de manzanilla con un plato de Ibérico y queso Manchego, se veía la laguna con unos patos nadando en las tranquilas aguas, cuando se acerco un hombre bastante fuerte y con una caña de pescar en la mano.                                                      
  -¿Puedo acompañarle señor?                                                                                                                    
  -¡Claro!, pero no me llames señor, me llamo Pedro,y coge una copa y siéntese hombre.                            
Le dije yo en tono amigable pues creí que un poco de compañía no me vendría nada mal, y entonces el me contestó con una sonrisa en la cara y dejando la caña y los aparejos en el suelo.                                          
  -Me llamo Baldomero: Muchas gracias por su invitación es usted muy amable Pedro.                                
Y por lo que deduje compartimos aficiones, por la forma de mirar mis cuartillas,seguimos charlando un largo rato, y él, sacando unas hojas de su bolsillo me las mostró y alargando el brazo para cogerlas vi que eran unas letras de canciones que había escrito  él.                                                                                                                  
Leer frases como la de Baldomero, si no estimulase emociones un poco mas tajantes, produciría ganas de llorar. << El Sur es un desierto que llora cuando canta>>, escribió Luis Cernuda, y el gaditano José Luis Tejada pregunta, se pregunta, nos pregunta: <<Si el escribir es llorar, ¿qué no es el cante en este sur del Sur...?>>.                                                                                                                                                                
           Hasta los jornaleros, en vez de justicia, resignación decían. Era un modo de ahuyentar la tristeza. Se conformaban con lo que les venia de arriba y con un cante que nació en las raíces del mundo de su pena y fue extendíendose a la ramas del mundo, como el amanecer la luz. No, no era un vino o una guitarra la escena. Era lo que quedaba dentro de cada uno oculto, la alegría, quizás, que les costaba sangre a aquellas tierras de secano cuando un campesino alzaba como un dios su ronquido total, su enorme queja, su gran desolación vestida de colores.
Antes de dedicar u poco de atención a una etapa social andaluza que consentiría que alguien denominase a este territorio <<La Sicícilia de España>>                                                                                                                                                
     
                                                                                                                                                                       
     

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